“Bajo este sol lejano de la tarde

asciendo por vez última

las empinadas

cuestas de la memoria”

(JORGE DE ARCO)

Soy todo aquello, pequeño y diminuto, que atesora mi memoria, el tiempo sumergido entre los laberintos de la ceniza, como el olor a ternura de mi abuela o la entrañable mirada de mi madre.

Soy Ítaca y los viajes de Ulises, el eco de las voces beduinas en Ouarzazate o las lágrimas de la princesa Dido derramadas sobre la bahía de Cartago.

Soy el canto de un derviche alcanzando el rostro de Dios, el sabor del té con piñones en alguna de las terrazas de Sidi Bou Said o las palabras del viento en los pozos vacíos de Tamerza.

Mi corazón es ataurique y estuco, blanco estandarte de los omeyas, habitáculo de la geométrica caligrafía que engalana Madinat al-Zahra o la desmesura de las bóvedas de la mezquita Azul.

Soy pradera para las gacelas de Ibn Arabí y cada una de las horas extraviadas en el laberinto de colores de la medina de Fez el-Bali.

Soy, toda Sefarad y su gastado castellano que pervive en las plazas de Salónica o el dulce aroma del hachís, que pierde, en Chaouen, el agrio sabor de lo prohibido.

Soy una noria, un surtidor, el suave murmullo en las acequias y los acerados lagartos extendidos en la ciudad del viento.

Soy, uno a uno, los manuscritos dorados de la biblioteca de al-Qarawiyyin y la esbelta alcazaba de Ait Ben Haddou que resucita al olor de la mirra, el sésamo, el cilantro o la canela.

Soy un atardecer en el Café Hafa y las pupilas de las jóvenes muchachas buscando la sorpresa tras el velo.

Soy el rezo apacible de las mujeres en la sinagoga de Djerba, el agua del islam y la fe del bautismo.

Soy la locura de los cuentacuentos que acampan en la plaza de Jemaa el-Fna, alguno de los bueyes de Gerión y la sonora voz de los hijos de la Andalucía.

Soy, esta pequeña y diminuta simiente de la memoria, sustento de una huerta prodigiosa, donde perdura y palpita la azul cartografía de mi sangre.

(De Tiempo de espera)